Кучи....

Тоннели Кучи. Если мне что-то приспичило, то уж будьте спокойны, я это сделаю. Не поехать в тоннели означало бы для меня лишь одно: слабачье, притащился за тысячи километров и не прошел последний участок пути в 50 км! Решено, еду! Накануне вечером старался много не пить, путь-то предстоял не близкий. А если бы я заранее знал во что ввязываюсь … да все равно бы поехал.

Ни свет, ни заря, как ужаленный вскочил от звонка будильника. Однако: 6 утра. Алена предлагает не ехать. Но это, наоборот, только подбадривает: «Это я-то и не поеду? Дудки!»

На улице пустынно. Что же делать? Ладно, пойду пешком. Тут недалеко, минут сорок.

Вот тебе раз. Начало седьмого утра, а на пляже уже сабантуй. Завидев шумно галдящих вьетнамцев, я присмотрелся. Потом приблизился, достал фотоаппарат. А фоткать было что. Около десяти человек организовали сабантуй, установив на пляже небольшой столик. Вьетнамцы пили самогон, наливая его из пятилитровой канистры, и закусывали крабами. Процесс шел не быстро – у горе-алконавтов на всех была одна-единственная пластиковая стопка. Нет, ну, кто так на «зеленую» выбирается? Тут им у нас еще учиться и учиться.

От десяти человек на открытой местности спрятаться можно, но крайне сложно. Решаю сделать честное фото, не исподтишка. Киваю на фотоаппарат, типа «ребят, можно?». Получаю утвердительный ответ, делаю свои снимки и только собираюсь удалиться, как меня пытаются обвинить в неуважении…. В общем, плеснули в общую стопку самогончика, отломили клешню краба….





Тут меня озаряет, что забыл деньги в шортах. Бегу назад. Галопом. Время поджимает. Словно взмыленная лошадь, залетаю в номер, хватаю деньги, и заодно решаю полностью переодеться – взмок просто жуть….

Теперь ни о какой пешей прогулке речи не идет. Без мотобайка на ракету до Сайгона мне точно не успеть…. Но, как назло, улицы пустынны.

Проходит минут 10, есть один. Пару минут объясняю, куда мне надо, даже пантомиму разыгрываю, вроде, дошло до дедушки. Прыгаю ему за спину, и мы мчим. На пристани наш «Метеор». Привет, советское прошлое. До Сайгона недалеко, чуть больше часа. Пока ехал - прослезился. Наша техника, хрен знает, с какого времени тут, а все работает. Да, панельки обшарпанные, кое-где так и вообще отсутствуют, все таблички на русском. В общем, зверь. Огромнейшее вам уважение, господа-конструкторы!

В пол-одиннадцатого прибываю в Сайгон. Куда теперь? Вспоминаю, что можно податься в Sinh Café. Вбегаю (иначе никак):

-Шеф, когда ближайший до Кучи!
-Завтра! Сегодняшний пять минут назад уехал.
-Как завтра? Мне сегодня надо.
-Ничем помочь не могу.

Ухожу. Весь в отчаянии, и уже готовый за большие бабки ловить персональное такси. И тут – чудо! Прямо от рынка Бен Тань отходит автобус в Кучи:

-Шеф, во сколько?
-Да через пять минут.
-Жди тут, я только вон у той тетки завтрак себе куплю и поедем.

Хватаю какую–то сладкую булку, завернутую в полиэтилен, и бутылочку воды. Ну, наконец-то. Сижу в автобусе, довольный до невозможности, и жадно кусая плюшку, утоляю голод…. Местный автобус – это сила. Народу набилось, как в халявный Икеевский, что от «Речного вокзала» едет. Там, правда, люди с криком штурмуют: «Ату его!» Тут, все же, поцивильнее. Но, народу все равно много. А что вы хотите, когда проезд стоит пять копеек. Кондукторы по-английски не говорят. Да собственно, что я от них хочу. Так, что на вопрос «как доехать до тоннелей Кучи?» - получаю ответ: «Йес, пять тысяч донгов!»



Еду в автобусе, глазею на местный колорит. Хочется запеть советский гимн.



Когда выходить не знаю. Пытаюсь ориентироваться на двух алеманов. В один прекрасный момент вижу, что собираются сойти. Спрашиваю соседку: Кучи? - Нет! - Тогда куда же это они? Не понятно. Ладно, едем дальше. Автобус, по мере приближения к конечной остановке, пустеет. Попутчица, местная пейзянка, уже давно вышла. Словно дятел, начинаю оКУЧИвать других пасахейросов. И тут вдруг положительный ответ: «Кучи! Кучи!» Вылезаю. Стою в непонятках. Вроде бы, конечная, вокзал, а Куч никаких не видно.

Но тут налетают местные мотобомбилы: «Кучи?» - «Какие Кучи, дружище? в МакДональдс вези!» Следующая фраза шокирует, когда я узнаю, что тут еще минут двадцать на этом самом мотороллере трястись. Тут бы мне развернуться, и домой назад ехать, а то мало ли что, вдруг там еще на лыжах часа два или вплавь. Но упрямый мозг: «Эй, чувак, ну ты чё?! Эй, чувак, ну ты чё?!» © Поехали….

И вновь сажусь за спину какому-то деду. Минут через пятнадцать понимаю, что солнце сморило так, что уже готов выпасть на обочину. Но собираю в кулак остатки воли и позволяю тарахтелке довезти меня до конечной цели.

Тоннели Кучи – легендарный оплот вьетнамских партизан в борьбе с американцами.

Я думал, что на 19 день пребывания во Вьетнаме сил и эмоций не останется. Каково же было мое удивление, когда вместо того, чтобы поверхностно взглянуть на комплекс, я начал с большим интересом осматривать уголок за уголком. А вы говорите, что в 32 года второе дыхание не открывается. В общем, я прошел весь маршрут от начала и до конца.

Залез в одиночное укрытие вьетконговца, из которого велись скрытые атаки – тесно скажу я вам…





… осмотрел лагерь, изучил ловушки (не дай бог, в такую угодить) ….






на кухне Дьенбьенфу поел маниоки,





залез на подбитый танк



и самое главное прошел по максимально длинному маршруту внутри тоннеля, открытого для туристов.




Хотя, нет, вот что еще сделал. Пострелял из настоящего АК-47. Тот еще из меня стрелок вышел – из 10 патронов выпущенных из автомата только 3 достигли цели. Смешно сказать, но целями были двухсотлитровые бочки – мог бы и побольше прицельных выстрелов сделать….




Обратный путь лежал через Сайгон. Маниока с чаем, конечно, хорошо, но не до конца. Еду на рынок Бентань, вспомнить молодость. Беру супчик, порцию улиток, пиво. Эх, хорошо.

В ожидании метеора сижу на причале и пью свежий сок из лайма. Разомлел, и уезжать неохота. Сейчас бы кресло-качалку и уснуть прямо на причале.

Народу в метеор набилось явно больше, чем было мест. Сразу же откуда-то появились дополнительные стулья. Но все равно их мало - кое-кто едет стоя. Народ с баулами тащится, с закупок. Да, были и у нас такие времена, когда из провинции народ в Москву за колбасой ездил. Ярославскую электричку так и называли «колбасный поезд»….

К тому моменту, когда мое тело вывалилось из ракеты, мне уже ничего не хотелось. Тем не менее, свой подвиг я решил закончить на мажорной ноте: прогуляться пешком до отеля. Еле переставляя конечности, я добирался до дома добрых 40 минут! Это на мотобайке минут семь ехать, а на своих двоих…. Квест подходил к своему завершению – оставалось узнать, в каком же номере остановились мои попутчики. «Какой номер?» - спросит пытливый читатель – «Автор, наверное, совсем с катушек съехал!» Но, нет. Так уж получилось, что пока я ездил в Кучи, мои компаньоны совершили переезд в другой отель – в предыдущий нас заселили лишь на два дня и без права продления. В номер нового пристанища я вваливался, словно меня только что выпустили на воздух после долгого держания под землей в тоннелях Кучи….


В общем, экстрим, не экстрим, решать вам, дорогие читатели….